pimenta de cheiro

VII Ciclo Anual de Jovens Cientistas Sociais 2011/2012

2011-10-19T13:58:00.004+01:00

Coordenação científica: Miguel Cardina e Susana Costa

19 de Outubro de 2011

Alexandre Abreu (Doutorando, SOAS/U. Londres; investigador, Centro de Estudos Geográficos da Universidade de Lisboa)Migração e diferenciação de classes na Guiné-Bissau ruralÁrea científica: Economia do desenvolvimento; migraçõesComentadores: João Rodrigues (CES) e João Pedro Campos(CES)

16 de Novembro de 2011

Clelia Bettini (CIEC – Centro Interuniversitário de Estudos Camonianos / FLUC – Instituto de Estudos Italianos)Portugueses, Turcos e Italianos no séc. XVI. A edição crítica de um texto quinhentista: problemas, significados e utilidade da filologia no séc. XXIÁrea científica: Literaturas comparadas. Literatura portuguesa do séc. XVI. Estudos Luso-Italianos.Comentadores/as: Sandra Guerreiro Dias (Doutoranda CES/FEUC) e João Mascarenhas Mateus (CES)

14 de Dezembro de 2011

João Nunes (Universidade de Warwick)Saúde e Relações Internacionais: Dimensões Políticas e SecuritáriasÁrea científica: Ciência Política e Relações InternacionaisComentadores/as: Rita Serra (CES) e André Barrinha (FEUC)

18 de Janeiro de 2012

João Condinho Vargas (Departamento de Ciências Sociais, Jurídicas e do Território, Universidade de Aveiro)Estratégias de activação e desactivação da clivagem religiosa em Portugal – 1974-2008Área científica: Ciência Política, Política ComparadaComentadoras: Teresa Toldy (CES) e Júlia Garraio (CES)

15 de Fevereiro de 2012

Gabrielle Ciffelli (Doutorado em Geografia; Universidade Estadual de Campinas-UNICAMP / Estágio doutoral – CES)Imagem, representação e dinâmica territorial do turismo nas cidades Património da Humanidade brasileiras: uma análise de Ouro Preto e SalvadorÁrea científica: HumanidadesComentadores/as: Claudino Ferreira (CES) e Carina Gomes(CES)14 de Março de 2012Frederico Ágoas (CESNOVA, Universidade Nova de Lisboa/ Birkbeck College, Universidade de Londres)Saber e Poder. Estado e investigação social agrária nos primórdios da sociologia em PortugalÁrea científica: SociologiaComentadores: Tiago Santos Pereira (CES) e Tiago Ribeiro(CES)

18 de Abril de 2012

Luís Menezes do Vale (Faculdade de Direito da Universidade de Coimbra)Sobre o sentido jurídico do acesso aos bens sociais fundamentais: apontamentos a partir do direito inter- e trans-constitucional da saúde (os ensinamentos da ONU, em particular)Área científica: DireitoComentadores/as: Paula Fernando (CES) e Daniel Neves(CES)

16 de Maio de 2012

Amílcar Manuel Reis Moreira (Instituto do Envelhecimento /Instituto de Ciências Sociais – Universidade de Lisboa)A segunda geração de políticas de inserção pelo trabalho para beneficiários de programas de rendimento mínimo na EuropaÁrea científica: Políticas sociais activas, pobreza e exclusão social, envelhecimento activo e política social comparadaComentadores: Pedro Hespanha (CES) e Pedro Araújo(CES)

20 de Junho de 2012

Paulo Barcelos (Departamento de Estudos Políticos da Faculdade de Ciências Sociais e Humanas da Universidade Nova de Lisboa)Monsieur: vous êtes mon égal! - O desafio da pobreza mundialÁrea Científica: FilosofiaComentadores: José Manuel Pureza (CES) e Mathias Thaler(CES)

forma original

2011-09-25T01:58:00.000+01:00

O banco

vai vazio.

Vais deixando

a tua vida

para trás à

medida que continuas a andar, e, pela

velocidade e pelo barulho que a força do

vento provoca nos teus ouvidos, nem te

lembras de olhar para trás; os anos vão

passando, correndo, sem que te apercebas.

Quando, em hora de ponta, ao andares

por uma rua movimentada, virando a

cabeça para a esquerda e para a direita,

ficando em bicos dos pés e fazendo desvios

demasiado impossíveis para não te magoares,

subitamente bates com a cara num poste

e cais para trás. Ainda te lembras de levar

as mãos ao chão, mas o impacto raspou-

-te as costas, as mãos; perdeste a força

no corpo e acabaste por bater com a

cabeça no chão. Aí, apercebeste

que o tempo passou, que não te aperce-

beste de viver, que o banco sempre esteve

vazio e que nunca te sentaste. E, aí,

nesse intervalo de tempo, ficas quietinho.

Olha, o banco continua vazio!

au revoir

2011-08-28T18:54:00.000+01:00

"Os Alpes de Bled aproximam-se da ideia que o homem comum tem do paraíso divino, extremamente verde, romanticamente natural, puro e imaculado. Ninguém é capaz de morrer em Bled. Aqui sinto-me a renascer como a fénix, mas demasiado cansada para o descrever."

Lesce Bled, 10 de Agosto de 2011

sê teu filho

2011-08-05T12:30:00.000+01:00

Portugal, levo o teu pôr do sol, e o olhar de todos que te olham.

desabafos de quem parte

2011-08-04T03:23:00.003+01:00

Portugal só te amo quando te deixo. Deixas a saudade da tua brisa de mar e de ria, cruzadas, junto à minha casa; e os amigos, os bons portugueses, que amo e deixo, não para trás, mas sempre comigo.

MFM

2011-07-26T19:50:00.002+01:00

"A 30 de Setembro [1971], proclamava que a mais grave consequência de termos nascido portugueses residia no facto de nada nos ser exigido: Enquanto estudantes, não temos de estudar, enquanto trabalhadores não temos de trabalhar, enquanto membros da comunidade não temos, nem podemos, mexer uma palha. O contrário seria espantoso e, nalguns casos, perigoso. Daí que toda, ou quase toda, a gente que aí nos rodeia se tenha tornado numa cambada de moribundos preguiçosos. Aquilo que sempre pensara encontrava expressão numa carta enviada de Oxford."

Maria Filomena Mónica, Bilhete de Identidade, Memórias 1943-1976, 4ªedição, 2005

Passifloraceae Abril - Tinha Paixão?

2011-07-01T14:52:00.002+01:00

1º Lugar na Categoria de Conto do Concurso Paixão Com Paixão se Paga, integrado no projecto Tinha Paixão, desenvolvido por alunos e professores da Faculdade de Letras da Universidade do Porto.

Li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios
quando alguém morria, perguntavam apenas:
Tinha paixão?
Herberto Helder

Excerto:

"(...)Faltava-lhe o ponto final, o indicativo de que tudo tinha acabado, de que nada mais havia a dizer ao mundo, e que poderia subir para pintar o céu. Maria saiu e fechou a porta de casa. Percorreu o longo corredor pintado de branco, cheios de fotografias de mulheres sem expressão, não estavam felizes, não estavam tristes, não se notando ansiedade ou carinho.

Nada nelas indica serem mães, estarem apaixonadas, serem decididas, lunáticas, nada de nada. Neste papel fotográfico são caras, são quase números, não têm qualquer sinal de pessoalidade, de individualidade, de personalidade, nada as distingue umas das outras. Os seus rostos são diferentes somente pela aleatoriedade genética.(...)"

Gabriela Lacerda

folhas

2011-06-25T22:29:00.000+01:00

E um dia olharemos para trás, e teremos consciência de que tudo foi um erro, um erro que já passou. Quando o fizermos, já depois de percorrida a ponte, vamos ter vontade de ainda estar à entrada, perto da rotunda, onde ainda é possível inverter a marcha e escolher outro caminho. Pois duvido que, por muito que o caminho fosse outro, o resultado não fosse o mesmo. Digo, com aquilo que aprendi, que somos acidentes, habitamos um acidente, verdadeiramente, um acidente no litoral, e não há muito caminho a percorrer que não vá dar ao grande centro, à grande urbe dos nossos sonhos.

Muito antes de um qualquer professor nos ter ensinado que existem dois tipos de árvores, as de folha caduca e as de folha permanente; que as árvores, e as suas folhas, não duravam para sempre, eram perenes. Muito antes de sabermos sequer distinguir o efémero do eterno, já as folhas caiam das árvores.

Um dia lembrei-me de perguntar a um professor se no fim não as folhas não cairiam todas, se no fundo não eram todas árvores de folha caduca. Ele respondeu que não, porque as de folha caduca perdiam a folhagem numa época específica, o Outono - que literariamente aprendemos a associar a uma falta de, a uma saudade, a um perder de um grande amor, a uma preparação para a morte. Eu não acreditei nele, as folhas continuariam a cair, e continuaram, eu vejo com os meus olhos.

Mesmo assim não me esqueço do que ele disse, não me esqueço de árvores e ainda hoje tenho vontade de abraçá-las; não há nada mais humano que reconhecer amparo numa árvore, as rainhas do ar que respiramos, e agradecer-lhes a imensidão de vida que transportam para nós, a magnitude com que nos ensinam a agitar as folhas, acreditando que, mesmo que caiam, regressarão sempre depois do Inverno, mais fortes.

As rotundas oferecem a possibilidade de voltar para trás, mas também de continuar em frente, e de mudar de direcção as vezes necessárias.

V

2011-06-18T15:24:00.003+01:00

Trabalha por mostrar Vasco da Gama

Que estas navegações que o mundo canta

Não merecem tamanha glória e fama

Como a sua, que o céu e a terra espanta.

Dá a terra Lusitana Cipiões,

Césares, Alexandres e dá Augustos;

Mas não lhe dá, contudo, aqueles dões

Cuja falta os faz duros e robustos.

Octávio entre as maiores opressões

Compunha versos doutos e vernustos;

Não dirá Fúlvia, certo, que é mentira,

Quando a deixava António por Glafira.

Vai César sojugando toda França

E as armas não lhe impedem a ciência;

Mas nua mão a pena e noutra a lança,

Igualava de Cícero a eloquência.

O que de Cipião se sabe e alcança

É nas comédias grande experiência.

Lia Alexandre a Homero de maneira

Que sempre lhe sabe à cabeçeira.

Enfim , não houve forte Capitão

Que não fosse também douto e ciente,

Da Lácia, Grega ou Bárbara nação,

Senão da Portuguesa tão-somente.

Sem vergonha o não digo, que a razão

De algum não ver prezado o verso e rima,

Porque quem não sabe arte, não na estima.

(Luís de Camões, Lusíadas, Canto V, estâncias: 94.;95.; 96.; 97.)

du jobocarge

2011-06-14T14:52:00.002+01:00

Cantas bem mas não me alegras, que tu só sabes bater com os pés no chão.

Escreves sobre aquilo que ouves dizer e que pensas que será normal sentir,

as ideias aparecem-te não sabes bem de onde, mas adapta-las o melhor que sabes,

até porque inteligência nunca te faltou. Nota-se no teu olhar que és mais inteligente que aquilo que mostras ser. De repente ímpetos de sofreguidão levaram-te a ansiar provar algo que nunca ninguém te pediu que provasses, já todos sabíamos, já todos eles sabiam.

Agora vês-te sem rumo, e o rumo ainda se perderá mais,

já não sabes quem és, porque o que algum dia foste foi adquirido por completo,

Já Bocage não sou!... À cova escura

Já Bocage não sou!... À cova escura
Meu estro vai parar desfeito em vento...
Eu aos céus ultrajei! O meu tormento
Leve me torne sempre a terra dura.

Conheço agora já quão vã figura
Em prosa e verso fez meu louco intento.
Musa!... Tivera algum merecimento,
Se um raio da razão seguisse, pura!

Eu me arrependo; a língua quase fria
Brade em alto pregão à mocidade,
Que atrás do som fantástico corria:


Outro Aretino fui... A santidade
Manchei!... Oh! Se  me creste, gente ímpia,
Rasga meus versos, crê na eternidade!

Bocage

síria

2011-06-11T13:49:00.003+01:00

Cuidado que ainda matam os homens, e morrem também.

Olhem que estão - como sempre - a matar os homens, e morrerão também.

Não matem os homens, se não também morrem.

Já que não param de matar os homens devido aos mais ilustres princípios éticos, já que não ligam a éticas personalistas, já que não gostam uns dos outros, ao menos gostem de vocês e não se queiram matar por matarem os outros.

Não me matem, nem aos filhos que ainda não tive, nem aos meus avós que vão sobrevivendo.

Partindo da premissa que é fonte das teorias gestalt - "o todo é maior que a soma das partes" - podemos, claramente identificar que existe um todo - nomeemo-lo de A (associando a ordem alfabética a uma hierarquização do poder) - que, consequentemente, pode ser partido em inúmeras partes. Para nos ser mais fácil à compreensão, mesmo que erroneamente, afirmaremos que somente o podemos dividir em duas partes - B e C.

Ora, segundo o princípio preconizado por Max Wertheimer, nunca B+C seria igual a A; uma vez que B e C, quando juntos, em unidade em funcionamento sistémico e integrado, são A, mas ao mesmo tempo funcionam em sub-unidades que jamais lhe garantirão homologação com A, porque o A congrega em si mesmo especificidades não presentes nas partes - Supersoma.

Tudo o que esteja directamente relacionado com as partes tem influência directa no todo, e mesmo que não o destrua completamente enfraquece-o, e deteriora-o lentamente.

O homem desde que nasce que deteriora a sua espécie, ocupando o tempo a matar o tempo.

Porque não lutar em prol da vida, amar a vida, amar os homens e amar a esperança, tendendo, efectivamente, para o Bem Comum, e não para individualismos cegos, que se converterão em individualismos solitários e posteriormente em individualismos mortos?

Putapólis

2011-05-29T22:49:00.000+01:00

E de novo ouviremos cantar os pássaros no coração dos homens.

Os homens são a esperança e a essência das cidades.

As cidades são o que os homens quiserem que elas sejam.

Às vezes penso que o único som que há na cidade é o som da minha voz.

E no entanto eu era um homem de boa vontade.

Um homem que tira a liberdade a outro homem perde para sempre a sua própria liberdade.

Um homem livre não pode enfrentar um preso, não pode aceitar que alguém não seja livre.

É por isso que o céu já não tem estrelas.

Quando os homens abdicam de si mesmos e se entregam a outro homem, matam-no.

Adeus. Adeus e obrigada, pelo que me ensinaste, de ti e de mim.

Lisbon Revisited

2011-05-21T12:02:00.000+01:00

Ó céu azul o mesmo da minha infância ,

Eterna verdade vazia e perfeita!

Ó macio Tejo ancestral e mudo,
Pequena verdade onde o céu se reflecte!

Ó mágoa revisitada, Lisboa de outrora de hoje!
Nada me dais, nada me tirais, nada sois que eu me sinta.
Deixem-me em paz! Não tardo, que eu nunca tardo...
E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar sozinho!

Ninguém gosta de dar a má notícia. Compreende-se que a governanta, que abre a porta ao visitante inoportuno, sorria dizendo: Bom dia; como se o visitado não estivesse morto, no chão, e não fosse verdade que o outro se deslocou - mesmo sendo vizinho - para visitar um morto. E se o cemitério fosse mais perto, quem lhe pagava a gasolina?
A pobre empregada velha, cheia de varizes e artroses, para além de ter ficado sem patrão, ainda tem de ir abrir a porta, quando sabe que não vale a pena? : Já não vai falar com ele e não, ainda tenho tempo de estender a roupa, morreu antes do fim do mês, este já o perdi, trabalhar para o boneco.
Se ela decidisse ir, primeiro, tirar a roupa da máquina e estendê-la, o visitante poderia muito bem achar que algo de errado se passava: Então ninguém me abre a porta?
Podia ir-se embora; Está a dormir. Foi trabalhar. Foi ao café e a mulher-a-dias ao mercado.
Podia chamar a polícia ou os bombeiros.
Podia dizer: O filho da puta não me abre a porta.

alegre Manuel

2011-05-14T01:16:00.001+01:00

Mesmo na noite mais triste

Em tempo de servidão

Há sempre alguém que resiste

Há sempre alguém que diz não.

incerteza de inspirar

2011-05-11T21:32:00.000+01:00

Uma coisa é certa, tal realidade deixará de ser o que é. O presente não existe. Não existe e eu queria tanto que existisse. Tenho aceleradores que me empurram contra o chão, porque as minhas pernas não querem continuar. Caio de joelhos, alguém bate a porta atrás de mim, só ouço o trinco a cair, ou terá sido a chave do outro lado. Só ouço o trinco, a chave, o metal e a madeira, e quero que seja um brinde. Envolvida pelo desconhecido, sou guiada para onde não sei, o histerismo da incerteza rebate-se com a calma de querer ter calma, para melhor ouvir. Sou levada a tempos profundos de silêncio, onde encontro raízes de árvores e penas largadas a meio voo, ando entre o céu e a terra, mas não é por meu pé. Será sempre assim? Balança-me e faz-me peixe.

Sinto só, nada faço

2011-05-07T23:39:00.002+01:00

Sinto só, nada faço. Por ter feito sobre quem não sabe sentir, por tentar incorporar em mim quem se arrepende de ter sentido - porque o que sente era grande demais, mas só para si, nunca para todos -, por pensar, mas não fazer. Ainda nao processei todas as águas, porque à minha volta há quem sinta muito, e quem eu não queira deixar de sentir. Levantamos os copos e somos personagens, impossiblitadas de fugir de si, irremediavelmente condenadas a viver em função do medo, ora de sim, ora de não. Não consigo largar a personagem, não consigo largar quem amo, quem ainda não tive tempo de amar - o homem não tem tempo, e em cada tempo o homem está a tempo de mudar de tempo - vou despir a personagem e ser práxica. Personagem novamente.

"A vida, apesar de tudo, é fácil. Numa rotunda."

2011-05-01T23:10:00.000+01:00

Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás. Para a frente e para trás - e assim sucessivamente. Cala-te e respira.

culturas (de) portuguesa(/e)s

2011-04-30T12:05:00.002+01:00

És melancómico

Já foste cínico

Tens dessa sina de passar o tempo atónito

És económico

Um pouco cénico

Tens muita vida para fazer amor platónico

És engraçado

Bem cultivado

Estás no presente a preparar o teu passado

És analógico

Estás sempre alérgico

Espalhas pelo bairro o teu requinte gastronómico

És puro-irónico, és um bom cantor-afónico

Apesar do jeito tímido és um prato oh melancómico

És verdadeiro, poeta por inteiro

Já só te falta ter um gato e um marinheiro

Bernardo Fachada

oera - vutz - outra vez

2011-04-28T22:31:00.002+01:00

"E que a força do medo que tenho, não me impeça de ver o que anseio"

Fernando Pessoa

midaoe

2011-04-26T20:56:00.000+01:00

Tenho edo ima, edo ima, edo ima, edo ima, edo-ima, edo-ima, edo-ima,edo'ima,edo'ima,edo'ima,edo'ima,doimadoimadoimadoimadoimadoimadoimadoimadoimadoimadoiamdoidoidoidodiodidoidoimadoima. Tenho edo ima, edo ima. Edo. Ima. Edo-Ima. Edo Ima.

Edo ima.

25 já vai

2011-04-25T12:34:00.000+01:00

Feliz 25 que já lá vai, É Primavera, nascem as flores, Lembra-se o Inverno e tem-se a certeza do Verão, Faça-se outro Abril, que sempre foi tempo de crescer flores.

S. Freud

2011-04-24T11:23:00.002+01:00

A criança é o pai do Homem.

não é faia

2011-04-21T13:56:00.002+01:00

2011-04-20T02:59:00.002+01:00

Aqui, neste país, faz-se guerra, revolução, luto, mudança, com flores. Já estamos na Primavera.

decline

2011-04-18T13:20:00.002+01:00

Só me lembro de ligar às horas que ninguém liga, ou na altura das refeições, a altas horas da noite-manhã, ou de madrugada, aos fins de semana ou férias. Só me apercebo quando o mal já está feito, e penso, se não quiser atender que não atenda - pelo menos é o que eu faço, quando não quero atender não atendo, sem remorso ou culpa. O telefone deu-me a opção desligar, ou silenciar, ou decline, e atender, answer, e eu tenho igual possibilidade de escolher cada uma, cinquenta-cinquenta, se quiser escolho decline e ninguém me aponta o dedo, porque se eu não pudesse escolher decline, o telefone não tinha essa opção, e não culpo o aparelho, system. Também sei fechar os olhos e os ouvidos, e sei que o melhor e único amigo para a existência da memória humana é o esquecimento, por isso é natural.

vive a roda

2011-04-12T13:05:00.000+01:00

MORTE DE CLARICE LISPECTOR

Enquanto te enterravam no cemitério judeu

do Caju

(e o clarão de teu olhar soterrado

resistindo ainda)

o táxi corria comigo à borda da Lagoa

na direção de Botafogo

as pedras e as nuvens e as árvores

no vento

mostravam alegremente

que não dependem de nós

Ferreira Gullar

2011-04-09T13:07:00.000+01:00

Fiz-me de novo.

embrulho no traço mnésico

2011-04-07T21:03:00.004+01:00

A vida é um enigma do diabo, dizia Deus à conversa com a terra batida, recentemente humedecida, para assentar a calçada portuguesa - retocada - em frente ao café Liceu.

A mulher é a mesma, sorri todos os dias, esteja sol ou chuva. O homem é gordo e está todo o dia sentado no mesmo sítio, por volta das cinco da tarde bebe um copo de vinho, mas num copo de coca-cola, e a maioria dos clientes pensa que é coca-cola, mas eu sei que é vinho, já cheirei ao longe. Têm um filho, mas estuda no porto, e só vem à sexta-feira à noite, ainda a tempo de ajudar os pais. É bom rapaz, parece esperto.

As pessoas que lá passam são quase sempre as mesmas, e é muito bom ter a rede de segurança de me poder sentar ali todo o dia, e saber que estou em casa, e a qualquer momento, se não me sentir bem, a cidade é a minha casa, o meu passeio a direito. Aveiro é sonho, e a Costa Nova, onde moro é um paraíso em terra e na Terra. O mar é bravo, mas é lindo. É um belo sítio para amar.

Engramas, traços mnésicos, aprendizagem por associação, por imitação/observação, por cunhagem/modelagem, aprendizagem não associativa por habituação, aprendizagem por sensitização, aprendizagem associativa, por condicionamento clássico ou operante, inevitavelmente associadas ao esquecimento, quer seja regressivo, motivado, ou por interferência proactiva, ou até retroactiva, porque o menos é a condição para o mais, o nada para o tudo, e o tudo para nada, e o mais para o menos, a existência para a não existência e a não existência para a existência. (acho mais, logicamente, evidente que a existência seja condição para a não existência, que a não existência para a existência, porque o caminho a percorrer da não existência para a existência é desconhecido, e podem haver outras possibilidades. morro e descubro).

Há coisas na vida que não parecem ligadas, e embora só eu saiba - devido a memória do trabalho, podendo ou não passar à memória a longo prazo - a ordem pela qual escrevi este texto ou qualquer um dos meus textos, ou até a letra das minhas, vossas, palavras só eu sei, e isso torna-as minhas. O mistério é o degrau que falta entre a existência e a não existência.

confirma-se

2011-04-05T19:55:00.001+01:00

g. m. tavares

2011-04-02T18:29:00.003+01:00

No mundo onde existem peixes e animais sólidos e altos como os grandes mamíferos, onde existem animais, como a borboleta, que parecem papel e não organismo, no mundo onde existem asas de cores diversas e cauda que se eleva ligeiramente para deixar espaço para os excrementos, no mundo onde o inesperado chega mais aos ricos que aos pobres, no mundo em que metade das coisas visíveis são cruéis e a outra metade é delicada por estratégia, no mundo tão vaidoso das suas cidades como da montanha que exibe na fotografia, no mundo soberbo e caridoso na forma como não mija demasiado sobre os que perderam, neste mundo, neste alegre mundo, como ocupará um poeta a sua manhã?

Gonçalo M. Tavares,Excerto de 1, Relógio d’ Água, 2004

Será que, no próximo sábado, podemos contar com ele na U.A.?

mentira

2011-03-30T00:29:00.002+01:00

Às vezes penso nos militares que estudo, no que fizeram (porquê?), na coragem que tiveram (em honra de quem?), olharam o desconhecido de frente - nós, nem isso.

Portugal tem muitas tradições - o vinho, o azeite, o bacalhau, o fado, a saudade, que vão das vitórias míticas desde que somos Lusitanos, até às grandes conquistas da liberdade, passando pelo mandar jovens para a morte. Matar jovens, ontem e hoje.

Mandaram-nos, (mandámos?), tanta vida para o Ultramar e hoje ensina-se nos manuais de História, que a guerra em África mobilizou 7% da população activa portuguesa, despendeu 40% do Orçamento Geral do Estado, e, em treze anos de combates, pereceram cerca de 8000 portugueses e mais de 100000 ficaram feridos ou incapacitados. Mas, portugueses, a nossa resistência, ultrapassou, em muito, os prognósticos da comunidade internacional, que previam, para um conflito de tal envergadura, a capitulação rápida desta nação pequena e economicamente atrasada.

Antes tivéssemos tido razão, antes não teimássemos quando não devemos, antes fosse mentira.

a.agostinho

2011-03-22T17:49:00.004Z

Cria Portugal, cria, cria ,cria. Põe a baixo o que tiveres de pôr, chora o que tiveres de chorar, mas cria. Faz, mexe, pensa, fala, levanta os braços e as pernas, mas cria.

Precisas de Senhores e Senhoras, já tens poucos e os que há estão a desaparecer. Cria Homens e dá-lhes asas. Cria, cria, cria, cria Portugal e faz do teu filho teu filho.

"É bom que o país tenha memória", Artur Agostinho quando recebeu o Globo de Ouro de Mérito e Excelência.

desenho copas de árvores

2011-03-19T13:08:00.004Z

Deixei um desenho a meio, que nem meio é, só pela força da expressão.

Estava sentada num cepo de árvore, com uma estrada atrás de mim, lá longe. À frente, a mais bela paisagem do mundo. Um silêncio. As árvores, lá, estão congeladas. Não movem. O tempo não corre. É tão bonito. Ao mesmo tempo, sente-se uma dinâmica muito grande: nos sorrisos de quem passeia calmamente, nos patos que fazem voos curtos, nos silêncios.

Queria iniciar a minha carreira como desenhadora da natureza, pois não há nada mais digno de ser retratado.

Comecei pela linha, desigual, que todos os topos das árvores rasgavam no céu. Demarquei também, por uma mancha, a árvore mais bonita, e a linha central do futuro desenho. E foi só isso que fiz.

Quero que o meu desenho fique a meio. Tenho sempre uma desculpa para voltar.

morrer com vagar

2011-03-16T19:57:00.003Z

Quando temos tempo para pensar, podemos chegar a conclusões abomináveis. Talvez seja essa a maior técnica da modernidade: cortar o tempo para pensar.

Aprendemos, no silêncio intrapessoal, que tudo o que achamos que somos é nada. Somos tão importantes como um pedra que se chuta, ao longo de um caminho cansativo. Bola.

Querem-nos fazer acreditar que governamos o mundo, que o temos nas nossas mãos, assim da noite para o dia. É mentira. Fazem-nos crer que a nossa capacidade de comprar é condição a uma certa especialidade, ou que o nosso, suposto, elevado nível de instrução, de regras e condutas, de civilização, são as nossas mais profundas marcas de distinção, em relação ao peixe do aquário da sala. Invenções bacocas. Dão-nos carros, campos de futebol, altos cargos de empresas, títulos de estudo nobiliárquicos, mas tiram-nos os livros, os teatros e o tempo para pensar. Partem-nos os lápis e põe-nos uma venda à volta dos olhos: Não vês. Ponto. Ao invés do cheiro do mar, ou da chuva, ou até de cão, temos gasóleos, carvão, explosões nucleares. Alguém que grite, por favor. Antes pedra no charco, que nenúfar à superfície.

voltar

2011-03-13T19:35:00.004Z

Voltar para casa é uma desilusão, porque já não somos os meninos que saíram um dia para voltar. Somos, porque seremos sempre, mas não somos porque crescemos.

Volto para casa com uma grande tristeza interior que nem eu consigo compreender. Sei que não ter voltado seria o caminho certo, pelo menos agora, contudo voltar parece limitador.

As paredes da minha casa estão muito fixas, são muito fechadas, têm pouca gente - e eu habituei-me a outras paredes mais simples.

Voltar para casa não é só regressar àqueles que amamos, pois voltar, neste caso, implica uma responsabilidade, devido ao estatuto de novas pessoas que adquirimos. Agora temos que agir como somos neste momento, aproveitar o que aprendemos, mudar o que nos envolve. Por isso estou também muito feliz. Sabemos que somos capazes. Espero saber que sou capaz. Hoje, amanhã e depois se verá.

tenho sede. bebo.

2011-02-24T21:38:00.003Z

Não há nada mais bonito que a beleza. A beleza que tem a coragem de olhar para cima. (o) Cima. (o) Alto. (o) Além. (o) Longe. (a) Distância. São alguns substantivos que usamos como que para adjectivar o mito que governa o nosso desejo, que, portanto, não compreendemos e nunca alcançamos - pelo menos totalmente. Essa é a beleza do mitificar desejos, torná-los inalcançáveis, simples longes que não virão. A dificuldade e o sofrimento, cada lágrima causada pela frustração, devem ser a gasolina, o embater de nuvens contra nuvens, gerando uma capacidade de trovoada, de voz, de pensar, inimaginável até então. Electricidade. O pensar na felicidade é o momento mais duro, mas necessário, da própria felicidade. É o vácuo essencial que permite à água, que está dentro da garrafa, passar para a garganta - sem copo - sem que o sujeito se engasgue e morra ali. Só esse espaço para o ar, para o entender a tristeza, permite que a goela cogite que vai engolir, que irá saciar a sede, mais tarde ou mais cedo, e ao empurrar a água pelos canais até ao estômago, seja capaz de sorrir.

Não me consigo desligar da polaridade que encontro em mim, que me faz conformar em parte, mas lógica e obrigatoriamente inconformar, ao mesmo tempo, pela sua própria essência. A única razão que encontro é: ter sede. Bebo.

amigos

2011-02-18T19:39:00.003Z

Juntam-se os amigos numa tasca popular de uma rua escura. Lá fora chove. Dentro um quente companheiro. Bebe-se vinho e come-se porco. Sentam-se, uns vestidos a rigor outros não, e brindam ao futuro que não conhecem. Bebem uns copos e cantam uns fados. No fim da noite já não há chuva, há sorrisos de esperança, de pura alegria. Não se pensa, sente-se, abraça-se e erguem-se os copos, agora de espumante - o melhor que se pôde comprar. A noite acaba de manhã, mas sorriem ainda.

a árvore de alguém que é de ninguém (a não ser dela própria)

2011-02-17T15:18:00.002Z

terra e pó

2011-02-13T14:49:00.003Z

Haviam dito que estaria sol. Chove.

Disseram que era domingo. Não sinto os dias.

Esqueci-me de quando nasci. Foi ontem.

Gostava de respirar e cheirar flores. Mas cortaram-nas.

Será melhor viver sem consciência de vida. Ou sem vida em consciência. ?

Nasci faz tempo, e daí em diante vivi alimentada pela ressaca de nascer. Quando me lembro de não me lembrar do dia em que nasci, de ano em ano, lembro-me que não sei de onde vim, nem para onde vou. Quem sou. ? E aí esqueço.

Vivo e vivi tantos anos quantas lembranças de nascimentos, e só nasci uma vez, todas elas diferentes.

Hoje sou promessas de sol e de domingos. Flores que hão de nascer.

Um dia faltar-me-à a água.

2011-02-10T21:31:00.002Z

Hoje recolhi todas as cartas de amor que nunca tinha lido realmente, li, e fiquei só a olhar, porque é só isso que posso fazer. Amarrei-me a uma cadeira, e fi-lo sozinha. Sozinha irei sair. Só assim. Guardei-as todas, fechadas - mas não como estavam. Podia ter chorado, mas não tive vontade. Guardei-as e olhei para elas. Só. Em frente a uma cadeira com uma corda, só.

Todas as cartas de amor são

Ridículas.

Não seriam cartas de amor se não fossem

Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,

Como as outras,

Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,

Têm de ser

Ridículas.

Mas, afinal,

Só as criaturas que nunca escreveram

Cartas de amor

É que são

Ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia

Sem dar por isso

Cartas de amor

Ridículas.

A verdade é que hoje

As minhas memórias

Dessas cartas de amor

É que são

Ridículas.

(Todas as palavras esdrúxulas,

Como os sentimentos esdrúxulos,

São naturalmente

Ridículas.)

Álvaro de Campos

ainda bem que tem sido falado

2011-02-09T18:37:00.003Z

"Para ser escravo é preciso estudar"

07 Fevereiro2011 | 11:27

Pedro Santos Guerreiro - psg@negocios.pt

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Geração X. Geração Y. Geração Z. Geração rasca. À rasca. 2000. Geração mileurista. Deolinda. Quantas gerações de perdidos e achados cabem na nossa?

Uma música, "Parva que sou", dos Deolinda, acordou Portugal para uma verdade abandonada: o desemprego, a precariedade e os baixos salários da juventude, que se consumam na sua desesperança. Estamos a falar de economia, numa linguagem que finalmente se universaliza porque não é de economistas, nem de sindicalistas, nem de políticos. É a voz de Ana Bacalhau e de centenas de milhares de pessoas através dela.

A letra é poderosa mas só se expandiu desta maneira desenfreada pelo efeito de confirmação, por formar um pedregulho concreto do que era gravilha dispersa. Nenhum movimento pediu a música, mas todos pareciam esperá-la para se identificarem como massa gregária - mas separada do resto do País. Não faltarão agora abutres desta deolindomania, partidos a apropriar-se da causa, ideologias a imporem-se, líderes sonhados revolucionários, agentes, prestamistas, comerciantes, vendedores de t-shirts e canecas estampadas. Antes desse desmancho em "pop music", reconheçamos que medra é esta.

O que está a medrar é erva que já chega aos pescoços de quem não quer ver. O fenómeno nasce no baixo crescimento da economia europeia, num continente que se arrisca a ficar para museu, visitado pelos prósperos americanos, chineses, brasileiros, indianos, russos e outras emergências. Nos países periféricos, pior. Foi emEspanha que se inventou o termo "mileurista", que só por bondade se pode aplicar em Portugal, onde o problema não é ter salários paralisados de mil euros... Há quase 300 mil portugueses entre os 15 e os 34 anos à procura de emprego (nunca foram tantos). Somando-lhes os sobretributados recibos verdes e os contratos a prazo, são centenas de milhares. E mesmo nos empregos a contrato sem termo, a escassez é tão grande que se aceitam salários baixos pela promessa de estabilidade.

O curioso é que, dependendo das áreas, nunca saíram das faculdades alunos tão bem preparados como hoje. O Negócios, por exemplo, é uma redacção muito jovem, essencialmente de jornalistas entre os 20 os 40 anos e está permanentemente a entrevistar finalistas de cursos de economia, gestão e comunicação social: nunca foram tecnicamente tão bem preparados como hoje.

Os melhores têm sempre colocação e alguns (cada vez menos) com bons salários e perspectivas de carreira - na banca de investimento, nas consultoras de gestão ou nas multinacionais, por exemplo. Mas o País não é apenas para os génios. Até porque uns e outros estão a sair de Portugal à procura da não-crise. Quantos têm ou gostariam de ter os filhos em colégios estrangeiros - apenas porque isso é um passaporte?

A tese do livro espanhol dos mileuristas é de que a "nova" geração está a ser sacrificada pela "velha" geração, para manter os seus direitos adquiridos, Estado social e empregos residentes. Mas esse livro foi escrito quando Espanha crescia muito. Em Portugal, o problema é agravado pela falta de crescimento económico durante pelo menos 15 anos (dez dos quais já lá vão), o que não cria oportunidades nem empregos. Temos falta de competitividade, precisamos de exportar e, por isso, baixam-se os salários - mas há maior inimigo da competitividade que esta quantidade alarve de impostos? Somos, ademais, um pais desigual, economicamente mais desigual que o revoltoso Egipto (segundo o Índice de Gini, que mede a assimetria na distribuição de riqueza). Muitos preços são feitos para o quartil superior de rendimentos, fixando um custo de vida, sobretudo nas cidades, demasiado caro para o restante.

É estarrecedor ver esta falta de futuro num País que é liderado... por jovens. Nunca tivemos líderes de partidos, e do Governo, tão novos. Mais: os líderes dos dois maiores partidos são ex-jotas! Só que as jotas tornaram-se fábricas de corrupção moral, viveiros de arenques e de tainhas, à espera da sua vez de ser como os outros, os que já lá estão.

Os Deolinda não estão contra as propinas, não abrem trincheiras, não são sequer panfletários. Isto não é um movimento, é um não-movimento, o que já lhes deu a candura de um não agressor, resgatando dos mesmos que infamemente aniquilaram a "Geração Rasca" a simpatia dos que têm pesos na consciência. Hão-de tentar instrumentalizar isto contra o neoliberalismo ou contra o comunismo, contra a esquerda ou contra a direita, mas é mais puro: é política de há 200 anos, de Rousseau, de Tocqueville, dos vértices libertadores da Revolução Francesa: igualdade, fraternidade, liberdade. Fala-se do Maio de 68, compara-se à espontaneidade do Egipto, confirma-se a força não de um líder, mas das redes sociais. Haverá revolta? Ela será de arame farpado ou de veludo? Ficaremos pela melancolia?

Esta canção é uma carta enviada do futuro. Não é um aviso, é uma súplica. Salve, Deolinda.

saco

2011-02-06T12:18:00.004Z

O café vem dentro de um saco. Não um saco de plástico, nem de serapilheira, ou de pano. Não está sujo, nem está limpo, está como está. Está todo pintado, com imagens que publicitam alguma coisa, para alguém. Se fosse um saco de plástico daqueles que se usam uma vez - pelo menos para aquilo que foram feitos - e depois ou vão logo para o lixo, se não estivermos em casa, ou então olhamos para ele e pensamos "Ainda hás de servir para alguma coisa", e amaçamo-lo, sem pensar, enquanto o enfiamos numa gaveta com tantos outros iguais, que nunca foram usados para nada. Se o café viesse dentro um desses talvez eu tivesse razão em fazer o que faço, todos acharíamos asqueroso dissolver directamente um café que veio num saco que já serviu para tanta coisa, e só se fecha com um nó em cima, mal dado, ou um nó sobreposto a outro nó, não aumentando em nada a segurança. O mesmo se passa se viesse num saco de serapilheira, certamente viria cheio de lixos e coisinhas, e íamos a correr peneirá-lo ou escolher bem, ou então deitávamo-lo pela sanita abaixo, acabou. Acabou. Mas não. Vem. Num. Saco. Próprio. Para. O. Seu. Próprio. Fim. E mesmo assim não deixo de o pôr na mão, e só depois pôr na chávena com água que ferve. Deve ser da publicidade, de certeza.

voltou fevereiro

2011-02-03T21:46:00.001Z

só me sinto em casa quando ela está vazia, e

estou só comigo, com nada

a fazer, nem a sentir

evado-me de mim e a casa

fica vazia, sozinha também.

só aí as cadeiras,

em que me sento,

são cadeiras.

só aí a música,

que anda no ar, é,

realmente,

música.

aí.

em casa.

aqui,

Clarice Lispector

2011-01-30T13:05:00.004Z

‎"Liberdade é pouco. O que eu desejo ainda não tem nome."

avenida 25 de abril

2011-01-28T21:51:00.001Z

Na Avenida 25 de Abril ainda está de dia, embora que comece a escurecer. Vê-se bastante bem, mas as luzes de rua estão acesas. Acendem automaticamente, por ordem de um escritório, de uma cadeira, uma mesa e uma sombra nela sentada. Faz-se luz na cidade inteira, mas nem por isso brilha.

As árvores têm crescido muito nos últimos 5 anos desde que foram plantadas. O que me chamou à atenção foram os ramos, completamente despidos pelo Outono que já lá vai, e que ainda nem tiveram tempo de se vestir na Primavera, estivessem completamente cobertos de luz, como se se estivessem a aquecer. É uma imagem bonita. Ramos castanhos claros, de madeira frágil, elevados acima do chão uns 4 ou 5 metros. Tão altos que tocam na parte do candeeiro que dá luz, a lâmpada. Por encontrarem um sitio de embate, a sua luz concentra-se e fica muito intensa, muito branca no centro e muito amarela a partir do mesmo. Toda a árvore ganha um aspecto de fotografia antiga. Pálido, mas vivo. Estático, congelado pelo frio, mas como se sorrisse para o fotografo.

Ao passar pela Avenida 25 de Abril, com muitas árvores iguais àquela, todas dispostas da mesma forma, temos a sensação de posar para uma pintura, de fazer parte de um quadro, um quadro que se movimenta, que se adapta à sociedade contemporânea, bonito em si mesmo, de qualquer forma. Algo nos diz que faz parte do nosso papel, o mesmo que representamos diariamente, continuar a andar, em frente, mesmo que não se saiba exactamente para onde se vai, mas é nosso papel continuar a andar. Para onde, perguntam os audazes? Para quê?

Ao continuar a andar cruzo-me com um gato branco, demasiado branco, para a sujidade daquela rua, daquela fotografia. Poderia chamar-se só Avenida 25.

2011-01-22T13:22:00.000Z

Pai! A tarde dissolve-se sobre a terra

Pai. A tarde dissolve-se sobre a terra, sobre a nossa casa. O céu desfia um sopro quieto nos rostos. Acende-se a lua. Translúcida, adormece um sono cálido nos olhares. Anoitece devagar. Dizia nunca esquecerei, e lembro-me. Anoitecia devagar e, a esta hora, nesta altura do ano, desenrolavas a mangueira com todos os preceitos e, seguindo regras certas, regavas as árvores e as flores do quintal; e tudo isso me ensinavas, tudo isso me explicavas. Anda cá ver, rapaz. E mostravas-me. Pai. Deixaste-te ficar em tudo. Sobrepostos na mágoa indiferente deste mundo que finge continuar, os teus movimentos, o eclipse dos teus gestos. E tudo isto é agora pouco para te conter. Agora, és o rio e as margens e a nascente; és o dia, e a tarde dentro do dia, e o sol dentro da tarde; és o mundo todo por seres a sua pele. Pai. Nunca envelheceste, e eu queria ver-te velho, velhinho aqui no nosso quintal, a regar as árvores, a regar as flores. Sinto tanta falta das tuas palavras. Orienta-te, rapaz. Sim. Eu oriento-me, pai. E fico. Estou. O entardecer, em vagas de luz, espraia-se na terra que te acolheu e conserva. Chora chove brilho alvura sobre mim. E oiço o eco da tua voz, da tua voz que nunca mais poderei ouvir. A tua voz calada para sempre. E, como se adormecesses, vejo-te fechar as pálpebras sobre os olhos que nunca mais abrirás. Os teus olhos fechados para sempre. E, de uma vez, deixas de respirar. Para sempre. Para nunca mais. Pai. Tudo o que te sobreviveu me agride. Pai. Nunca esquecerei.

José Luís Peixoto

2011-01-18T19:47:00.000Z

Vivo uma vida,

mas nem toco nos dias!

a porta certa

2011-01-16T13:24:00.002Z

Fazendo uma prospecção de futuro vejo:

Uma porta que se abre, fechando-se de seguida.

Ou corro e consigo passar para o outro lado;

ou faço que não vejo e fico sempre no mesmo sítio;

Ou penso enquanto ando, e fico no intermédio.

De qualquer das formas, quando eu sair não volto a entrar. Vou sair, ou vou sair só mais ou menos. Mas saio. Adeus.

calor polar

2011-01-11T21:00:00.002Z

Não gosto do que escrevo. É asco desprezível. Vinho dos sentimentos inebriados. Flor de cortisona para adormecer. É um pulsar irremediável, sem sentido nem qualidade. Odeio todo o movimento das minhas mãos. São a intelectualização do meu sentir. São o meu devir, são a minha sorte, o meu acreditar, o meu sonho e o meu desejo. São tudo aquilo que me torna homem, tudo aquilo que me torna mulher. Porque de nada serve engrandecer a letra, quando a merda é a mesma.

As minhas mãos são tal a qual a sociedade em que vivo, são tal e qual vós. E é por isso que as desprezo. São o que são, à minha imagem e semelhança.

Odeio-as.

Odeio-vos.

O que é o ódio mais que um impulso quase que proveniente da espinal-medula, e muito pouco do cérebro? O que é o ódio mais que um jacto de tinta quente que dispara de uma caneta rebentada, directamente para as mãos?

Nada.

Que para nosso bem, o ódio não seja racional, e que encontrem em mim toda a animalidade possível de encontrar no mais selvagem dos animais. Que me reconheçam insanidade e me ponham em jaulas, ou que me libertem na savana ou no deserto, para morrer de sede. Mas por favor não me deixem aqui junto das bestas, junto de vós. Por favor, nem que me matem, eu não quero sentir somente, eu não quero correr para lado nenhum, eu não quero viver em frenesim desmedido, eu não quero respirar o vosso fumo, eu não quero ver-vos a andar de um lado para o outro com papéis na mão, eu não quero.

Quando digo que vos odeio é mentira. Se o digo é porque é a melhor forma, a forma mais simples, de vos proteger de mim. É a mais eficaz, porque vos faz perder o interesse em mim, no que digo, penso, faço e sinto, sendo-vos mais fácil o afastamento.

É o melhor para todos nós, principalmente para mim.

É por acreditar na humanidade, por a amar, que finjo que não a amo, e que a desprezo. Mas respeito-a mais do que a tudo na minha vida. Acredito irremediavelmente no homem, e nas construções humanas. Acredito que somos seres polares, não bipolares, somente de pólos, que tal como a terra funcionam por forças. Portanto aceito a tristeza, porque tenho a certeza que, a partir dela, a felicidade está garantida. E acredito no ódio, porque para além de não o poder negar, é por ele que chegamos ao Amor, já não sabemos fazer de outra maneira.

Por esta linha de pensamento, se não conseguimos de outra maneira, é só mais uma prova da nossa imperfeição, do nosso erro, o que é garante da possibilidade de chegar mais longe, de querer sempre e sempre mais, para além do limite, sempre invisível. Se não fosse por isto, não estaríeis a ler isto agora, eu não estaria a respirar, e nunca escreveria para quem desprezo, até porque não me lembro de desprezar realmente alguém, é só mais uma pena de pássaro, um voo imaginário, céu que só limita os fracos, os que têm medo de arriscar e usam máscara. Tirei a máscara e apareceu outra, também acontecerá a todos vós. Um dia havemos de ficar nus.

cidade

2011-01-08T01:33:00.000Z

Aquele que vive embrenhado na cidade não consegue ver para além dela.

Cria o hábito de cheirar o fumo dos carros, em vez do fumo da lenha verde a arder. Não sabe o que é acordar com o chilrear dos pássaros, nem dormir com o total silêncio da noite, mas somente o embalar do trânsito e o triste despertador do carro do lixo.

Não preza o toque do papel para escrita, nem admira acabar uma caneta de tanto usar, porque tudo o que escreve e sente está no computador, na máquina, e os seus pensamentos são polares, são binários, não deixando espaço para a inovação ou imaginação. Tudo nele é formatado. Só pode ser negativo ou positivo, nunca o degrau do meio, o lusco-fusco.

A poluição da fábrica e do próprio queimar de vida, que faz mexer cada homem, põe comida na sua mesa e ilude-o. Ele abate árvores sem as amar, sem cheirar as suas folhas, sem abraçar os seus troncos, sem desejar ser como elas, para sentir o vento.

O homem citadino esqueceu-se que a vida humana é mais do que a cidade, é a natureza.

Somente o homem capaz de amar uma árvore pode ser capaz de se amar a si próprio, porque significa que compreendeu o que é amar, e é capaz de ouvir que não lhe fala, é capaz de comunicar com quem apenas o faz sentir. Amar o inanimado, no silencio do campo, sentado na relva, amar-se a si, porque tem tempo para se ouvir, para se compreender.

um bom ano!

2011-01-01T14:14:00.000Z

Se me pesam os músculos e tenho olheiras, é porque não dormi.

Estive a noite toda com alguns amigos, falámos de tudo e nada. Bebemos vinhos e espumante, ouvimos música, cantámos e jogámos jogos da nossa infância.

Abraçámo-nos, rimos e sentimos uma razão de estar ali comum, somente por estar, juntos.

Sentámo-nos no chão e não dormimos nem um minuto, ai de quem dormisse e desrespeitasse o código da amizade, o aproveitar a boa companhia.

Olhámos juntos para o céu, perspectivamos o impossível, sonhámos juntos. Acordados e vigilantes, à espera de ver a vida a passar, atentos, para a apanharmos e prendermos como nossa, só nossa.

Jantámos com o prato em cima dos joelhos, comemos com as mãos, sentámo-nos e deitámo-nos no chão.

Estivemos ali todos juntos nesta noite, estamos hoje cansados, porque acreditamos no futuro, a cima de todas as vicissitudes que nos rodeiam, a parte de cada vida individual. Ali éramos um grupo, como costumamos ser.

Que sentido faria a passagem de ano, para quê abrir as garrafas, para quê contar até à meia noite, se não acreditamos na vida? Vá lá, custa-me a acreditar que todo esse cepticismo tenha base real, e não seja somente um apanágio fictício, um penacho que é bom de ter, uma máscara, um afastamento, uma protecção.

Mas, mesmo assim, hoje o dia é de descanso, porque tenho um ano novo pela frente, um ano que espera ser caminhado, com alguma garra e velocidade, com força e vontade de viver, de ir mais longe, espero.

Um bom ano!

prenúncio de nebulosidade?

2010-12-29T00:48:00.003Z

blurred?

uma perspectiva geográfica

2010-12-27T13:11:00.007Z

Eu olhava para a televisão, mas não via nada.

(Não, eu não estava cega, nem com nenhum ataque de loucura.)

Acho eu. Somente estava ali. Unicamente como um mono de matéria, com peso e densidade (embora que pouco), ali plantada, imóvel, tal como a macieira, longe da luz e das cores brilhantes e atractivas da televisão, longe do brilho do solstício de dezembro das pessoas que me rodeavam, que pelas suas próprias inclinações - muito superiores a 23,5º - em relação aos seus próprios eixos, nesta terra, faziam os seus raios e os trovões incidir em mim com obliquidade tal, que para mim estava tudo escuro, nada se via. Por muito que me sentisse quente, ainda com sangue a palpitar e a correr, as minhas veias viajavam na sua translação, ausentes de mim, e da minha parte que vai mais além que o peso e a densidade, que vai muito além da televisão, das cores, das luzes, dos brilhos, dos sorrisos e das pessoas. Refiro-me à minha parte não afectada pela deslocação a Norte ou a Sul, no Verão e no Inverno, respectivamente dos centros de Altas e Baixas pressões, nos quais circula - dos Anticiclones para os Ciclones - o ar que respiro. Falo, directamente, sentada com o Haff-Delta a meus pés, da oclusão que ocorre na superfície frontal que sou eu, há já 17 anos, e que como qualquer frente oclusa que se preze acabará por desaparecer, através do movimento de rotação da atmosfera e do movimento das perturbações (sempre no sentido contrário aos ponteiros do relógio), de Oeste para Este, levando entre si a fonte de ar quente que é a vida, que começa do nada como o ar frio anterior, e acaba, desvanecendo-se com o ar frio, que faz chover, tal como o primeiro que acaba, o posterior.

Assim, novamente, os centros terrestres se movem e o ciclo continua, na sua perpétua monotonia. A minha lufada de nada serviu, os ventos continuaram a soprar de Noroeste, e por vezes de Sudoeste. As nuvens continuaram a formar-se e os sorrisos a não incidir a 90º sobre qualquer que seja a região, quer no Hemisfério Norte, quer no Sul, tanto em qualquer Solstício ou Equinócio… ficaram por menos de 30º com uma desastrosa e solitária obliquidade, causadora de dispersão.

Ali, a olhar para a televisão o meu pensamento parou, e pensou em todo o resto e em nada. Afastado de tudo, mas perto, consciente. E assim, o meu espírito empurrado pelo ar frio, que agiu como uma cunha obrigando-me a subir rapidamente, a expandir-me a arrefecer, formando nuvens verticais, pela pressa, que chorou em forma de aguaceiros rápidos, tomou consciência da sua inutilidade nesta obra-prima da Natureza, que a própria Natureza incriada fez e revirou os olhos, escreveu mais rápido, apertou os punhos, pós a cabeça para trás em sinónimo de prazer, teve dores, grunhiu, fechou os olhos, viu tudo a luzir nas suas cores, e despojada da maioria da sua roupa mudou o canal.

mais uma, a mesma, maria

2010-12-21T12:43:00.003Z

Nenhuma viajem tem fim, o fim, tal como o início, é uma mera ilusão.

Os que vivem entorpecidos, adormecidos, cansados, acreditam que a sua viajem já chegou ao fim, o que é mentira - nem em Porto Campanhã, nem em Lisboa Oriente (caso viajemos ao contrário), nem no fim do mundo nem na tua casa.

A chegada, neste caso Porto Campanhã, indica que a viagem falhou, que cada um dos passageiros deste, ou daquele, comboio falharam, os assustadiços e os habituados, que eu falhei, que Maria falhou.

cansada

2010-12-18T01:32:00.002Z

Hoje, esta noite, sou um trapo que vive, e chora, por saber que é de pano, que se pode rasgar, e que um dia acaba por se aperceber que o tempo passou, e que é já só um trapo velho.

inquietude

2010-12-11T12:31:00.003Z

22.Escrevo com uma estranha mágoa, servo de uma sufocação intelectual, que me vem da perfeição da tarde. Este céu de azul precioso, desmaiando para tons de cor-de-rosa pálido sob uma brisa igual e branda, dá-me à consciência de mim uma vontade de me gritar. Estou escrevendo , afinal, para fugir e refugiar. Evito idílios. Esqueço das expressões exactas, e elas abrilham-se-me no acto físico de escrever, como se a mesma pena as produzisse.
Do que pensei, do que senti, sobrevive só, obscura, uma vontade inútil de chorar.

26.Dar a cada emoção uma personalidade, a cada estado de alma uma alma.

Dobraram a curva do caminho e eram muitas raparigas. Vinham cantando pela estrada, e o som das suas vozes eram das vozes era felizes. Elas não sei o que seriam. Escutei-as um tempo de longe, sem sentimento próprio. Uma amargura por elas sentiu-me no coração.
Pelo futuro delas? Pela inconsciência delas? Não directamente por elas - ou, quem sabe? talvez apenas por mim.

in: Livro do Desassossego,Composto por Bernardo Soares,

ajudante de guarda-livros na cidade de Lisboa, Fernando Pessoa,

8ª edição,
de Richard Zenith

peso vs leveza

2010-12-07T19:11:00.002Z

Por vezes,

o peso da falha é superior à leveza que o ser deseja

para si, para os seus pensamentos, sentimentos e atitudes.

E aí,

é difícil colmatar a falha que na verdade não é a falta de algo,

mas sim o excesso de outro algo,

o demais,

o excesso,

o peso..

Viajar

2010-12-04T15:16:00.001Z

Ao nível dos olhos, age quem acredita

que os gestos humanos são ainda, ou são agora,

a mais forte aceleração

que se pode introduzir no mundo.

Quem age abaixo do nível dos olhos reconhece

que o avanço não foi suficiente

e que só a parte animal do homem,

ou a parte que se humilha, podem solucionar os conflitos.

Saltar, argumentar, rastejar

-eis, em síntese, três formas humanas

de responder a um único mundo.

(E Bloom vai praticar todas.)

Bloom, ele, de facto, procurará o impossível:

encontrar a sabedoria enquanto foge;

fugir enquanto aprende.

E tendo a flecha começado o seu caminho,

como a queres parar? Tal como a morte (que é

coisa única: se já começou não a poderás suspender),

também assim a tua vontade.

In: “Uma Viagem à Índia” – Gonçalo M. Tavares

tic - pausa

2010-11-21T01:49:00.004Z

Não há-de ser à toa que nenhum dos meus relógios tem pilha..

A pior parte vem com a noite,

que nos entope a garganta e nos leva a uma anestesia geral,

acaba-se o impulso, não há vida.

O dormir é só mais um pequeno passo

para a morte, todos os dias,

todas as noites, pelo menos 6 horas mais perto de morrer.

De manhã, não há quem viva.

Mas sem a consciência do tempo,

e de que há tempo para parar

também não somos capazes.

É preciso aceitar a falha?

Saber acartar com o seu peso?

A falha ajudar a apreciar a cobertura,

ajuda a valorizar os pontos e a querer o desinfectante.

Sem tempo andamos à deriva, com tempo automatizamos.

Tragam o desinfectante.

Os dias decorrem então imóveis,

previsíveis portanto.

O vento parado em pose que se assemelha

ao simples ar.

Olhando-se para o céu era o céu

que se via;

e os olhos de Bloom com a parte alta do mundo

completavam-se - como duas peças de um puzzle

romântico, azul e entediante.

(Gonçalo M. Tavares - Uma Viagem à Índia)

Acordada

2010-11-09T20:33:00.005Z

Não percebo o porquê de ir dormir e não dizer nem uma palavra.

(Porquê?)

Dormir, é o mais aproximado que temos da morte dos sentidos.

(Isto é mentira, ás vezes vivemos mais enquanto dormimos do que em vigília.)

Dormir é o coma dos sentidos.

(Minto. Muitos sentem, mais do que nunca, enquanto dormem.

Vivemos em eterna ficção. Há quem escreva sobre isso, e a esses chamamos realistas, são maiores quanto maior é a sua crueza. Há quem durma acordado, e para esses, nem ficção nem realidade.)

Dormir é o primeiro passo para não se voltar a acordar.

(Não será o contrário? Dormir é o primeiro passo para se poder acordar.)

Ir dormir sem dizer boa noite é a mesma coisa que morrer sem se despedir, no entanto, neste caso, dão-nos a possibilidade de dizer adeus, de dar o último beijo.

(Não será melhor partir sem se despedir? Há menos lembrança. Pelo menos, menos um momento. Vasco da Gama também não permitiu aos navegadores despedirem-se dos seus entes.)

Ir dormir e não sorrir para quem se ama, é igual a dizer que não se ama (ou que não te amo), não gostei de passar o dia contigo e não te quero ver amanhã.

(Ou então, quer dizer que te amo tanto que tenho medo de te amar demais, e depois te perder, por isso não te chegues demasiado perto de mim, porque podes ir dormir um dia e não voltar a acordar e depois eu fico sozinha.)

Ir dormir é o que impulsiona os ponteiros do relógio a andar mais depressa, é o que leva o tempo a voar. E nós sem ver, de olhos tapados, de mãos à frente dos olhos já fechados, não querendo ver, de todo, a vida, ou a noite, a passar.)

Dormir, deitando a cabeça na almofada, e conseguir adormecer sem remorso, é aceitar que a vida foi vivida por hoje, e que não resta nada para fazer, hoje e para sempre. Posso não acordar amanhã.

(Recuso-me a acreditar que está tudo feito. Não quero morrer durante o sono.)

Ou quero?

2010-11-04T20:41:00.002Z

Nunca tinha visto aquelas palmeiras.

Até hoje, quando o vento

astuciosamente

as fez mostrarem-se,

pondo-as a mexer.

Assim,

toda a gente as viu.

Hoje.

Qual é o valor do segundo?

2010-10-30T21:30:00.003+01:00

Por muito que o tempo mude amanhã, que o que era, deixe de ser, mantém a tua soma direccionada para as pessoas, esquece as coisas - só elas são afectadas pelo segundo, tu não.

Não temas que na segunda-feira as cadeiras não estejam no mesmo sítio, logo ao lado das mesas. Vão estar, de uma forma ou de outra.

Não te enerves por chover lá fora. Tu estás cá dentro - pelo menos dentro de alguma coisa.

Já chega de nunca chegar. Vivo pelo suficiente, que sendo insuficiente, não me afasta de querer sempre mais que o suficiente, e isto chega.

Qual é o valor do segundo?

ando pelas Marias, novas Marias

2010-10-23T15:17:00.003+01:00

Já retirei todos os pensos que integravam o meu ser. Acabei de me deixar largar, e estou a espalhar-me pelo espaço condutor.
A minha estadia aqui acabou. Já não sou.
É nisso que mais tenho pensado.
(não me perguntem porquê)
As ligaduras rasguei-as. Limpei-me com absinto, deixei-me desinfectar.
Apartir de hoje, será assim todos os dias.
Deixo-me ir pela força do som, que me curva, à passagem de cada onda quebrada, que me faz baixar e levar as mãos à cabeça, procurando o porquê de me continuar a ajoelhar, quando não entendo o que significa.
Que o absinto me inebrie e me deixe ver a música,
presa,
encurralada pelo som.

Tiro a camisola, estou farta de a ter.
Aquilo que eu devia esconder, não fica por trás da roupa. Portanto ela é inútil, e estou farta de futilidades, de aparências. São pestilentas.
Acabou, não visto mais esta camisola.
Amanhã vou trocar de roupa. Hoje só quero dormir.
(um conjunto de Marias, que estão a nascer)

2010-10-18T01:21:00.002+01:00

A tua mente está pútrida e corrompida. Podes cessar o movimento. Já não vale a pena. É o teu pensamento ignóbil e escasso de matéria consistente que te faz a personificação de todo um país.

Acaba com isso. Nem tentes mexer as pernas. Chegou a altura de as perderes. Sim. Hoje ficarás sem as pernas. Amanhã sem os braços, e assim sucessivamente, até que te cortem a cabeça.

Não vale a pena ripostar, as tuas palavras são golpes na integridade de todo um povo. Não queiras ser mais a vergonha dos teus pais, do teu país. Estás praticamente morto, tu próprio te matas-te. Não vales a ponta de um corno, e nem sequer te apercebes disso.

Ou será que não consegues? Não tens armas de pensamento. O teu engenho é pobre, nunca o treinaste. O teu pensamento vive adormecido, a babar-se. Atam-te as pernas. És um ser morto.

Acaba com isso de uma vez, ou então põe-te a mexer. Pensa. Pensa duas vezes.

neotenia

2010-10-05T21:18:00.002+01:00

Ouvi dizer num outro dia, que ainda há quem diga que os jovens não lêem, que isso é coisa de velhos.

Nasci há 17 anos e ainda estou a aprender a andar.

Não tive nenhum acidente que valha a pena registar. Apenas um cicatriz na perna. Pisaduras frequentes e normais - porque a anomalia não foge ao comum. Um olho, esquerdo, que desfoca.

Mas não consigo andar.

-Mas não te deslocas diariamente para onde queres?

-Sim.

-Então andas.

-Não.

Nasci há 17 anos e ainda estou a aprender a andar. Por isso, não acredito na velhice. E, caso a haja, espero que seja temporária, só é preciso consciência de que a velhice é um estado de alma, não um estado físico. Temos toda a juventude para nos apercebermos.

Espero nunca aprender a andar definitivamente.

falta-nos 1 outro Velho do Restelo?

2010-10-02T13:54:00.003+01:00

94

"Mas um velho d'aspeito venerando,
Que ficava nas praias, entre a gente,
Postos em nós os olhos, meneando
Três vezes a cabeça, descontente,
A voz pesada um pouco alevantando,
Que nós no mar ouvimos claramente,
C'um saber só de experiências feito,
Tais palavras tirou do experto peito:

95

- "Ó glória de mandar! Ó vã cobiça
Desta vaidade, a quem chamamos Fama!
Ó fraudulento gosto, que se atiça
C'uma aura popular, que honra se chama!
Que castigo tamanho e que justiça
Fazes no peito vão que muito te ama!
Que mortes, que perigos, que tormentas,
Que crueldades neles experimentas!

(...)

98

- "Mas ó tu, geração daquele insano,
Cujo pecado e desobediência,
Não somente do reino soberano
Te pôs neste desterro e triste ausência,
Mas inda doutro estado mais que humano
Da quieta e da simples inocência,
Idade d'ouro, tanto te privou,
Que na de ferro e d'armas te deitou:

99

- "Já que nesta gostosa vaidade
Tanto enlevas a leve fantasia,
Já que à bruta crueza e feridade
Puseste nome esforço e valentia,
Já que prezas em tanta quantidades
O desprezo da vida, que devia
De ser sempre estimada, pois que já
Temeu tanto perdê-la quem a dá:

("árvore de alguém")

2010-09-13T12:06:00.003+01:00

"Todas as cómodas são estáticas e mortas. Têm em si o peso do mundo e a culpa de todos os crimes já cometidos. Tudo o que ostentam ou guardam é mentira, e engana a quem olha. O que parece bom na verdade é mau, o que parece limpo é sujo.

As prateleiras embutidas não têm rebordo, nada as fez, apareceram sem mais nem porquê. Pequenos vidros – três – carregam a sua quinquilharia. Quem sabe se, do nada, as paredes não decidem juntar-se? "

2010-08-12T00:55:00.003+01:00

A tentativa de pintar um céu não é, de maneira alguma, fácil. Quanto mais pintá-lo com palavras.
As palavras, que objectivamente se escrevem da mesma forma - espero - têm o mais subjectivos dos significados, forçando não só denotações como também conotações.
Céu, escreve-se apenas com três letras, coisa simples. Ao direccionar a cabeça para cima, todos somos capazes de o ver. Cada um de nós, como entidade particular, pensa que o céu é geral, talvez devido à sua grandeza e imponência, e acreditamos que vemos todos a mesma realidade.
Este é o primeiro erro do homem, acreditar que o céu que o governa é sempre o mesmo e que dirige as mesma ordens e metas a cada um dos indivíduos, sem olhar ao seu olhar - que nos distingue uns dos outros.
O céu é relativo, cada um o pinta como quer ou como sabe, e então se associarmos a necessidade de voar para o alcançar à felicidade, o caso fica mais incolor ainda.

memento mori

2010-08-03T00:36:00.004+01:00

remember that you are a mortal and pick up your roses, enjoy your youth.

collige virgo rosas

a António Feio e ao teatro português

2010-07-30T01:00:00.005+01:00

É nestes momentos que tomamos consciência da imensidão da nossa finitude.

Valerá realmente a pena apostar e tentar recriar cada momento? Debato-me em grandes diálogos (?), talvez monólogos, interiores. Nunca sei.. há várias vozes diferentes dentro de mim. A resposta acaba por ser de força, mas há momentos em que a cabeça não bate só uma vez no chão, mas sim duas. A consciência de um fim tanto pode dar alento para uma maior actividade, para um maior aproveitamento, como também pode desanimar o agente, levando-o à passividade.

O teatro não pode desaparecer porque é a única arte onde a humanidade de enfrenta a si mesma. Arthur Miller

Acabado de ler: Estavam no passeio do jardim, olhavam as luzes pálidas do rio, a sombra ameaçadora dos montes. Então vamos, disse Fernando Pessoa, Vamos, disse Ricardo Reis. O Adamastor não se voltou para ver, parecia-lhe que desta vez ia ser capaz de dar o grande grito. Aqui, onde o mar se acabou e a terra espera. José Saramago, O Ano da Morte de Ricardo Reis

2010-07-19T01:30:00.002+01:00

Preciso de chuva a bater na janela. Com força. Força. Que faça barulho, para que não se ouça.

É terça-feira das cinzas, talvez... amanhã

2010-07-06T01:57:00.002+01:00

Acho que na sociedade actual nos falta filosofia. Filosofia como espaço, lugar, método de refexão, que pode não ter um objectivo determinado, como a ciência, que avança para satisfazer objectivos. Falta-nos reflexão, pensar, precisamos do trabalho de pensar, e parece-me que, sem ideias, nao vamos a parte nenhuma.

Revista do Expresso, Portugal (entrevista), 11 de Outubro de 2008

O homem é um ser que procura. O que caracteriza o ser humano é a necessidade de procurar e procurar por distintos caminhos, que podem ser contraditórios. Não sabemos se encontramos e não sabemos se o que encontrámos é alguma vez o que estávamos procurando, ou se não há mais o que procurar depois de haver encontrado algo. Portanto, somos seres de procura.

“A escrita como uma tomada de consciência”, Sempre!, México D.F., 25 de Fevereiro de 1999 [Entrevista de Adriana Cortes]

in Cardernos de Saramago

o Louco

2010-06-27T18:37:00.004+01:00

Só no louco, então, se via um rosto totalmente conquistado pela auto-admiração e pela confiança inabalável no seu modo particular de ver o mundo. Um soberano, de facto. (...) O louco, apesar do seu descontrolo na relação com o mundo, merecia mais respeito do que todos os outros, pois pelo menos nele conseguiam vislumbrar uma espécie de orgulho individual que, se não o permitia comandar os outros homens, pelo menos permitia-lhe não lhes obedecer. (...)

O corte que fizera com o resto das pessoas fora não só nos comportamentos mas também no modo de juntar, numa frase, o substantivo e o verbo. Não que ele falasse de uma maneira ininteligível; a desordem, de facto, não estava na frase em si mas no percurso inexplicável que fazia a partir de qualquer ponto da sua cabeça até ao exterior. (...) Eram duas línguas que se anulavam, que se combatiam, cada qual com os seus meios.

Lenz lembrou-se até desse conflito básico entre o lápis e a borracha: a borracha que apaga o que o lápis inscreveu no exterior do mundo, atirando de novo uma palavra ou um desenho para o mundo do não explícito, do escondido, do que ainda não existe; e o lápis que depois, pela segunda vez, volta à carga, tentando forçar a existência - melhor: a re-existência. (...)

Este voltar atrás mágico; esta existência que deixa de existir sem deixar atrás de si um cadáver ou qualquer resto.

Eis alguém que tem o lápis numa das mãos e a borracha noutra, e que age, depois, simultaneamente com as duas mãos.

(...)

Aquela gente era metade de um homem e o louco dois homens que vivem num só corpo.

excertos de: Gonçalo M. Tavares, Aprender a rezar na Era da Técnica

2010-06-26T23:33:00.003+01:00

... reunir a própria força, o próprio entusiasmo. O respeito por si próprio; o amor de si; a absoluta liberdade para consigo próprio - o resto não é mais do que humanidade. - É preciso ser superior à humanidade em força, em altura de alma.

Friedrich Nietzsche, n'O Anticristo

a Falha

2010-06-23T12:44:00.003+01:00

Hoje senti o peso da falha. Não é muito forte nem muito grande, mas doi. Doi-me como se fosse uma dor de cabeça de sinusite - começa por incomodar na parte de baixo do crânio, depois vai subindo devagar e silenciosamente, até que ataca toda a cabeça, a palpitar, e nos invade os olhos, o pescoço, os músculos faciais, podendo até estender-se a um mal estar geral.

A dor é quase a mesma. O nariz começa por, incontrolavelmente, largar uma ou duas gotas finas e leves que cedo pararam, e é aí que se começam a encher os olhos, que, custosos, vão adiando o normal fim que materializa toda a dor.

A certa altura, o muco nasal torna-se mais espesso, mais consistente, e os pensamentos já nem são sobre nada, são palpitantes, ao mesmo ritmo da dor de cabeça que agora é geral. Fica-se intolerante à luz e por vezes até ao som. Uma vez fechei-me num armário para me isolar de tudo isto, porque até já o barulho do peixe do aquário me perturbava.

Depois esvaziam-se os olhos, ao mesmo tempo que a dor parece abrandar, mas é mentira. Depois não param nunca, tão velozes como o seu palpitar. Aí ficam, até que a dor de cabeça passe.

As falhas podem ser preenchidas com sedimentos, e o reconhecer-mos que existe uma falha já é um avanço e uma nova acumulação na rocha-mãe. Assim se formam novos pedaços de continente, se formam restingas que nos levam até ao outro lado, e se formam novas pessoas que não têm medo de ir à luta. O peso das falhas, que faz os olhos chorar até mais não, nem sempre é mau, mesmo que envolva lágrimas, desde que saibamos evoluir e curar a falha. Há sempre novas falhas e novas dores de cabeça.

É-me permitido fechar-me dentro de um armário? É, desde que prometa que saio de lá em breve!

o Saramago

2010-06-18T14:17:00.004+01:00

Puxou um folha de papel e escreveu sem assinar, Voltarei. Depois foi ao quarto, abriu a gaveta onde estava a pistola. Introduziu o carregador na coronha e transferiu o cartucho para a câmara. Mudou de roupa, camisa lavada, gravata, calças, os sapatos melhores. Entalou a pistola no cinto e saiu.*

A criança que eu fui não viu a paisagem tal como o adulto em que se tornou seria tentado a imaginá-la desde a sua altura de homem. A criança, durante o tempo que foi, estava simplesmente na paisagem, fazia parte dela, não a interrogava, não dizia nem pensava.

Nunca mais tornei a ver o lagarto verde.**

Saramago já foi para mim (e continuará a ser) a companhia de muitas horas. Há pouco tempo, menos de duas semanas, tive uma conversa sobre ele, sobre a sua morte, que imaginei perto, mas não tão perto. Pensei e tracei um objectivo - eu tinha algo para mostrar ao Saramago. Ia fazê-lo, queria retribuir. Algum dia. Eu sei onde ele está, ali naquela prateleira da minha estante, várias vezes. Algum dia.

* O Homem Duplicado

**As Pequenas Memórias

2010-06-12T00:58:00.003+01:00

O que hei de sentir?

Mais um capítulo que se fechou, sempre com os mesmos altos e baixos. O balanço é extremamente positivo. A vida é feita de pessoas. Quero viver, quer viver no meio da multidão.

Senti o frio no fundo das mãos, surpreendi-me quando rasguei o jornal e vi as caras que mais amo. Obrigada. Tremi, tremi convosco. Chorei e sorri. Chorei de alegria e chorei de tristeza. Gritei, sussurrei e temi. Mudei-me e assumi mais aquilo que sou, sendo outra. "Talvez a morte seja só um meio sorriso". E eu estou "oficialmente louca". "Aqui", e em mim, "reside toda a força do absurdo".

"A única diferença entre eu e um louco, é que eu não sou louco". (Dali)

2010-06-10T22:44:00.003+01:00

Antes de morrer, ainda vou cortar as mãos. Tento, mas não consigo que desapareçam. Já gritei, já desprezei, já cuspi, já bati. Nada as magoa. Irritam-me. Deve ser psicológico mas sinto que estão a mais, que agora, somente, não me apetece ter mãos. Sinto-as sempre secas, ásperas, mortas, como dois tecidos incompatíveis que se tocam e produzem aquele som irritante, que nos contorce cada músculo e deixa uma ligeira impressão de enjoo. Ou como um guardanapo de papel de se abre e toca nas suas partes. Ou como um lima a limar unhas. Ou como os instrumentos de dentistas. Não consigo viver assim. Só de estar a escrever isto já mordo os meus lábios por dentro, e danço os meus dedos dos pés como sinónimo de agonia. Juro que sinto que morro. Antes de morrer, ainda vou cortar as mãos.

(Hoje, Feira do Livro do Porto e 8 grandes compras.

Amanhã, na sala de teatro de Secundária José Estêvão, 27 Historias Mínimas de Javier Tomeo, às 21.45h)

2010-06-03T20:32:00.004+01:00

A filosofia de Leibniz é resultado da influência do racionalismo cartesiano e do finalismo aristotélico, sendo unificadas na concepção de Deus - a vontade do criador (finalismo) submete-se ao seu entendimento (racionalismo). A Sua natureza é imutável e eterna.

Assim, o conhecimento adquire-se por vários princípios:

1) o da razão, que exige um carácter não contraditório ao que está a ser demonstrado, tal como a existência da razão suficiente - ou seja uma coisa só pode existir efectivamente se não haja nada que o contradiga, e caso haja algo que a faça existir. A não-contradição é do tipo matemático e mecânico; a suficiência é dinâmica e moral. A causa final da produção das coisas é a vontade justa e perfeita de Deus, que deseja sempre essa produção caso ela se concretize.

2) o princípio do melhor - Deus faz existir o melhor dos Mundos possíveis. Este é um critério moral em que o filósofo demonstra que a existência do mal é apenas uma sombra necessária do bem. Assim, ostenta o princípio do optimismo do melhor dos mundos possíveis.

3)o princípio da continuidade - afirma que não há saltos na natureza, nem vazio, nem descontinuidades hierarquia entre seres.

4)o princípio dos indiscerníveis - aponta a multiplicidade e individualidade de tudo o que existe. Não existe nada igual a nada e as suas diferenças são intrínsecas, sendo parte da essência de cada coisa e mostrando-se no plano visível.

Leibniz considera que são este os princípios que constituem a razão humana. Classifica-os como inatos (virtualmente).

Apartir destes princípios L. formula uma nova concepção do mundo, em oposição à cartesiana:

"Os corpos materiais, por sua resistência e impenetrabilidade, revelam-se não como extensão mas como forças; por outro lado, a experiência indica que o que se conserva num ciclo de movimento não é – como pensava Descartes – a quantidade do movimento, mas a quantidade de força viva"

Assim, chega à unidade de força que é a Mónada - noção básica da sua metafísica.

...

woody mix.. com tostas

2010-05-29T12:24:00.004+01:00

Só me queria levantar.
Fui envolta numa sinestesia incrível, tal como no primeiro dia em que me vi fora de mim..ainda me lembro.
(esse foi há muitos anos, em frente a um palco.
Senti-me estranha e incrédula a princípio, mas cedo tomei consciência que estava em contacto com algo novo)
Já há algum tempo que o palco não me fazia subir acima da linha do consciente, e ver-me cá de baixo, vê-los todos cá em baixo e ouvir ao fundo, um som mais fino e mais rouco.
(É uma sensação fora do normal)
Ontem senti tudo novamente, vi e ouvi tudo na outra dimensão.
Só me queria levantar, e bater palmas!

2010-05-25T21:59:00.001+01:00

Hoje, finalmente, é daqueles dias em que vou para a cama mais cedo e tenho tempo de ler o meu livro.

2010-05-22T19:16:00.002+01:00

Parece que, afinal, o medo das palavras não era assim tão necessário.

fim: "O Sol, que batia no vidro da janela, aqueceu-me o rosto adormecido pelo pavor, e deixou-se encantar com a beleza dos olhos abertos adormecidos. Ali fiquei.
A carta, a derradeira carta estava finalmente identificada. Mas, com o meu nome, era o meu nome.
Seria uma brincadeira? Não sei. Mas agora tudo fazia sentido. Todos aqueles textos podiam ser um só e aplicar-se a mim, à minha vida, ao meu passado que tentei esquecer por entre a calma dos dias.
“O tempo é um degrau que eu não tenho força de subir” – pensei – “ é uma esquina que, em passo desenfreado de corrida, não consigo dobrar”.
A minha mão dormente agarra na caneta e logo a deixa cair. Tenta novamente e de novo cai. A impossibilidade assola-me, e agora quem cai sou eu, tal como a caneta, só que mais hirta, mais rija e mais fria. Paralisei e ali fiquei sozinha, sem tampa, com a tinta a secar.
Para mim o tempo parou." in: Mudar de Tempo

2010-05-15T20:38:00.002+01:00

Por fim, os olhos estão brancos.
Mas mentem. Amanhã será diferente. Dentro do provável.
Não devia afirmar o futuro, ainda não o vivi. Mas dentro do provável, acontecerá.

Vou circum-navegar.

O 'Retrato de Dorian Gray' no cinema, já alguém viu? Vale a pena?

2010-05-12T10:50:00.004+01:00

O meu caminho é para a frente. É para onde nunca fui. É para
ali, para longe. Nunca fui a lado nenhum, nem aqui nem noutro sítio.
Ele é incerto, sinuoso e estreito. Mas é meu e eu não vou
adormecer.
Todo o lugar é constantemente novo, nunca igual, nunca o mesmo.
Então a viagem é constante. A ignorância é constante. As linhas não param.

É a coisa mais sólida que tenho para me sustentar. E por vezes, agarro-me
com tanta força e chego-me tão perto, que não consigo ver bem. Aí, chego-me para
trás e apercebo-me que o meu caminho, contudo, é frágil e pode desvanecer-se em
poeira. É nesses momentos, quando recuo um pouco, que começo a percorrer o
caminho dos outros, fazendo-o ficar paralelo ao meu.
Hoje muitas minhas pessoas, meus caminhos, subiram, só espero
que desçam com saúde para equilibrarmos as linhas.

2010-05-10T22:40:00.000+01:00

"A liberdade é a possibilidade do isolamento.

Se te é impossível viver só, nasceste escravo."

Fernando Pessoa

2010-05-06T22:38:00.003+01:00

"Os ditados populares são detestáveis. São "slogans" sociais, palavras de ordem que se metem nas cabeças das massas e, todos juntos, perfazem uma pesada propaganda que se substituiu ao pensamento e à instrução. No caso de Portugal, têm um efeito tremendo sobre a nossa racionalidade. Basta pensar na ideia de que "O povo tem sempre razão" para perceber a profundidade que atinge entre nós esta nacionalizada estupidez. Tal como a tabuleta dos talhos e das pastelarias que diz "O cliente tem sempre razão", independentemente do cliente ser um caso psiquiátrico que quer costelas de rabo de boi, ou mil-folhas de uma folha só, a noção de que uma coisa tão grande como o povo possa ter uma coisa tão rara como a razão é aflitiva deveras.

Veja-se o caso do ditado "Em casa onde não há pão, todos ralham e ninguém tem razão". E em casa onde não há natas, ou grelos, ou um bom queijinho de Azeitão? Já poderá haver alguém que tenha um mínimo de razão? Ou, por outras palavras, será maior em Portugal a fome de pão ou a fome de razão?

A ideia de ninguém ter razão (haja ou não haja pão) é portuguesíssima. Sobre qualquer assunto, Portugal garante-nos sempre pelo menos dez milhões de razões, cada uma com a sua diferençazinha, cada uma com a sua insolenciazeca do "eu cá é que sei". Não há neste abençoado território um único sujeito, seja eu ou ele cego, surdo e mudo, que não reclama a sua inobjectivável subjectividade.

Lá diz o raio do povo, por tratar-se da única coisa em que o povo está de acordo, "Cada cabeça, cada sentença". Basta fazer-se uma reunião ou um júri, um governo ou uma comissão, para assistir-se ao milagre da multiplicação das opiniões."

(...)

excerto de: Miguel Esteves Cardoso, A Causa das Coisas, "Razão".

2010-05-02T13:42:00.003+01:00

No mais fundo de ti,
eu sei que traí, mãe!

Tudo porque já não sou
o retrato adormecido
no fundo dos teus olhos!

Tudo porque tu ignoras
que há leitos onde o frio
não se demora e
noites rumorosas de águas matinais!

Por isso, às vezes, as palavras que te digo
são duras, mãe,
e o nosso amor é infeliz.

Tudo porque perdi as rosas brancas
que apertava junto ao coração
no retrato da moldura!

Se soubesses como ainda amo as rosas,
talvez não enchesses as horas de pesadelos...

Mas tu esqueceste muita coisa!
Esqueceste que as minhas pernas cresceram,
que todo o meu corpo cresceu,
e até o meu coração ficou enorme, mãe!

Olha - queres ouvir-me? -,
às vezes ainda sou o menino
que adormeceu nos teus olhos;

ainda aperto contra o coração
rosas tão brancas
como as que tens na moldura;

ainda oiço a tua voz:
"Era uma vez uma princesa
no meio de um laranjal..."

Mas - tu sabes! - a noite é enorme
e todo o meu corpo cresceu...

Eu saí da moldura,
dei às aves os meus olhos a beber.

Não me esqueci de nada, mãe.
Guardo a tua voz dentro de mim.

E deixo-te as rosas...

"Poema à mãe", de Eugénio de Andrade,

para a minha mãe, principalmente,

e para todas aquelas que têm sido minhas mães,

lembro-me agora de mais 4.

A essas 5 mulheres da minha vida.

2010-04-27T22:12:00.004+01:00

Com medo da escrita, mesmo que seja absurdo.
Com medo da leitura, por muito que não faça sentido.
Com mais medo de ter medo, porque ele não nos deixa avançar.
Continuarei.

"E que a força do medo que tenho, não me impeça de ver o que anseio"

Fernando Pessoa

2010-04-25T12:37:00.002+01:00

"Quantos bufos é que não havia nesta merda deste país, ah? Quem é que não se calava, quem é que arriscava coiro e cabelo, assim mesmo, o que se chama arriscar, ah? Meia dúzia de líricos, pá, meia dúzia de líricos que acabavam todos a fugir para o estrangeiro, pá, isto é tudo a mesma carneirada!
Tu vais conversando, conversando, que ao menos agora pode-se falar, ou já não se pode? Ou já começaste a fazer a tua revisãozinha constitucional tamanho familiar, ah?

E é por isso que a tua solução é não ver, é não ouvir, é não querer ver, é não querer entender nada, precisas de paz de consciência, não andas aqui a brincar, né filho? Precisas de ter razão, precisas de atirar as culpas para cima de alguém e atiras as culpas para os da frente, para os do 25 de Abril, para os do 28 de Setembro, para os do 11 de Março, para os do 25 de Novembro, para os do... que dia é hoje, ah?

Esta merda não anda porque a malta, pá, a malta não quer que esta merda ande, tenho dito.
A culpa é de todos, a culpa não é de ninguém, não é isto verdade? Quer isto dizer, há culpa de todos em geral e não há culpa de ninguém em particular! Somos todos muita bons no fundo, né? Somos todos uma nação de pecadores e de vendidos, né? Somos todos, ou anti-comunistas ou anti-fachistas, estas coisas até já nem querem dizer nada, ismos para aqui, ismos para acolá, as palavras é só bolinhas de sabão, parole parole parole e o Zé é que se lixa, cá o pintas azeite mexilhão."

José Mário Branco - pós 25 aqui e aqui

2010-04-19T00:33:00.003+01:00

Hoje enquanto tomava banho apercebi-me da importância da palavra express.
O modo de vida express é o meu modo de vida. O express governa cada passo que dou.
Está presente no meu café, nos meus horários, nas relações, nas refeições, nas aprendizagens.
Vivo com o express e praticamente durmo com ele na cama.
Até a porcaria do fino é express.
Vou pô-lo da cama abaixo, enquanto estiver a dormir!

2010-04-13T22:23:00.002+01:00

Fomos juntas falar para quem não conhecíamos.
Ao início tínhamos medo, mas sabíamos que cedo passaria.. não era nada de mais. Ainda há pouco tempo tivemos aquela idade.
Mas a verdade é que foi diferente. Estávamos em sintonia, mesmo sem ter ensaiado nada.
Todos eles nos ouviram e foram capazes de escutar atentamente.
Nós as 3 sabíamos bem que eles estavam numa posição de indecisão. O futuro pode assustar.

Pediram-nos que falássemos daquilo que fazemos todos os dias. Daquilo que escolhemos viver.
Falámos. Foi fácil.
Percebemos que estamos no caminho certo.
As palavras eram as mesmas e não podiam ser outras.

Vamos continuar a passar por situações destas, são boas.. fazem-nos reflectir,pensar duas vezes.

Rita, Maria, sabem do que estou a falar?

2010-04-11T13:07:00.007+01:00

cheguei ontem do Paraíso

comecei por aqui, faz hoje uma semana

depois segui para a calma relaxante, para o frio que purifica

e por aí fiquei.. com novas aprendizagens

novas paisagens.. vi o céu, as nuvens encontrarem-se com a terra, com a neve

estive em mais um sítio onde não me importava que lançassem as minhas cinzas
um grande bocado de mim já lá ficou, nas pessoas que conheci, nas que me ensinaram coisas novas e coisas velhas...
Principalmente, nas pessoas que reconheci.. que sempre estiveram ao meu lado, mas que agora estão mais próximas, partilhamos agora um pouco mais que sangue e passado
São viagens..

2010-04-03T00:39:00.001+01:00

Vamos esclarecer as coisas..
Nem siso, nem juízo..
o meu problema é uma Estomactite Aftosa confirmada.

Agora tenho ainda menos vontade de comer,

Vou melhorar, até já!

2010-03-31T22:24:00.001+01:00

Tenho tantos por entre os livros e os cadernos.

Mesmo muitos.. todos os cafés que bebo guardo o pacote..

Este foi de hoje e ofereci-o, não o guardei para mim.

2010-03-30T22:15:00.004+01:00

Dói-me um dente do siso, em baixo e do lado direito, que está a nascer.

Dói-me porque toca no de cima que já é maior, e a pele a rasgar incomoda-me a comer e inflamou-me a gengiva, doendo-me assim também o pescoço.

Incomoda-me.

O meu corpo descansa à noite, agora algumas horas mais do que antes. Mas eu não estou a dormir.

Gostava de estar a dormir. Descansada. Calma. Mas não consigo.

É por isso que o meu olho treme, o direito. E o esquerdo vê mal. Mas ambos vêm. É o meu mal.

Se eu não visse, não ouvisse, não me fizesse ouvir.. também não chorava. Não sentia.

Muito mais do que todas estas pequenas coisas que me incomodam o corpo, há uma série de coisas que me atormenta o espírito. Dá vontade de rasgar o jornal, de fechar o livro, desligar a televisão, esquecer o Mundo. Mas não consigo. Continuo.

Por isso choro. Sorrio. Sinto.

Estou a aprender a lidar com os jornais, com algumas notícias, com alguns livros.. Sem que seja preciso desligá-los.

Quem me dera não ter juízo.

2010-03-28T23:43:00.002+01:00

O meu olho treme, de uma forma fora da "normal", já há 2 semanas.

Mas agora vou descansar.

2010-03-21T22:03:00.003Z

"...não suporto a ideia de mexer e remexer em caixas e caixinhas,
em caixotes cheios de mim,
cheios de passado, cheios do que já foi.
Talvez me assuste,
mais ainda,
em mexer aquilo que ainda é..."

(parte do meu "Mudar de Tempo", ainda em construção)

2010-03-14T12:50:00.000Z

Tu, quem és?

2010-03-10T22:07:00.003Z

Não temos um único relógio nas paredes cá de casa. Andam por aí alguns de pulso, a maioria sem pilha.. mas são de colecção.

Nunca convidei Chronos para um chá nem para um almoço, mas no entanto ele aparece sem ser convidado todos os dias. Quando se houve o som do meio dia.

Eu não lhe digo nada.

Ninguém lhe diz nada.

Esperamos que ele tenha a decência de perceber que não é bem-vindo e que saia porta fora, da mesma forma como entrou sem que reparemos. Até pode bater com a porta, a minha mãe normalmente não gosta, mas dessa vez não se importará.

Já faz parte do quotidiano a sua presença, de tal modo que já é como se fosse da família.

Conta-me a vida de toda a gente, mas eu nem sempre tenho paciência para o ouvir e facilmente me desligo, e ignoro que ele está mesmo ao pé de mim, praticamente colado no meu ombro. Mas mesmo assim é mais fácil fazer que não o vejo. É um chato, é feio e por norma não tenho paciência para o ouvir. Mas também não tenho coragem de o olhar de frente e dizer isso, ele tem um certo controlo sobre mim que eu não consigo compreender. Eu não gosto dele, ele não gosta de mim, mas estamos sempre juntos.

Meus amigos, ele passa por todos nós e quando sei que ele está para chegar vêm-me um sabor amargo à boca. Mas acaba sempre por passar. Aliás, já passou.. olha ali vai ele!

Durmo embalada pelo seu tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque...

2010-03-07T23:17:00.002Z

troco tudo por um beijo